11. ENERO.

Aceras fatigadas, semáforos sonámbulos,

gente que se cruza conmigo sin verla,

y,  una niebla insana que sólo vive en mí.

Derrumbados todos los soles, todas las

lunas, todos los puentes, todos los

crepúsculos ardiendo a la vez en

una pira de recuerdos y prosas constantes, sí,

esas que eran el fuego eterno de la vida.

Pensamos en la “vida” como algo genérico y,

resulta que es algo sumamente privado.  Ay, la vida,

quizá escondida –una mínima parte de ella- en una

carpeta desvencijada que no sé si he cogido al salir de casa.

¿He cogido la carpeta?  No lo sé ni quiero saberlo

y me da lo mismo. Pero llevo, en todo caso,

los pies, la cabeza, los brazos e incluso el cuerpo.

Llevo demasiado, Quisiera no llevar tanto, pues

me sobra casi todo. Bueno, hay días que me sobra todo,

y aún así, salgo a las calles, por mí, sí, sobre todo por mí,

 y porque sé que ellas, siempre estarán ahí.

(O eso es lo previsible…)